Dos meses en la cama.

Tu mano no viene sola, viene llena de caricias de ese mundo tan tuyo, que no alcanzo y stan cerquita queda tu acento este que te sale cuando me imitas burlona, pero que lejos para abrazarte los viernes a la mañana, con el sol molestando ahi afuera, gritandonos que levantate, preparame un mate, y mimame toda la tarde, con la pava en el suelo, pateando el cenicero mientras se caen todas las cenizas en el piso lleno de ropa con pasajes llenos de bolsillos con entradas repletas de aromas a caminatas perdidas por jardines escondidos, de teatro con infulas de rue des moulins, de ruiditos de gotitas cayendo en charquitos, de piecitos mojados subiendo la escalera, hasta el quinto nomás, la puerta que se abre y son dos horas o dos meses en la cama.